Le jardin sauvage

Quand la ville devient ridicule

Quand chez l'humain, l'Amour recule,

Je vais dans un endroit discret

Que je suis la seule à connaître.

Je m'envole par la fenêtre

Retrouver mon jardin secret.

Allongée dans un vieux fauteuil

Je surveille du coin de l'oeil

Les gros bourdons sur le plantain

Quelquefois une mirabelle

Tombe et fait plier les ombelles

Puis disparaît derrière le thym

Près du vieux tas de bois mouillé

Dort une grande faux rouillée

Qui s'est retrouvée au chômage

Appuyée contre le bouleau   

Elle converse avec les grelots 

D'un parterre d'Amours en cage

Trois petits lérots batifolent

Dans quelques gerbes d'herbes folles

Prés du muret couvert de lierre

Et vers le pied de vigne vierge

Se dressent droits comme des cierges

Des faisceaux de roses trémières

La riboule près de la roche

Me prend par la robe et s'accroche

Fidèle au moindre de mes pas.

Elle chante à une coccinelle

La célèbre chanson de Brel

Qui lui dit : "Ne me quitte pas"

De grandes orties urticaires

Discutent avec les matricaires

De leurs vertus médicinales.

La chélidoine sait profiter

De ces belles journées d'été

Loin des froideurs hivernales

Certes, je ne suis pas jalouse 

Quand je vois les belles pelouses

Cernées de bordures en béton

Et de panneaux qui interdisent 

Qu'on doit tondre et qu'on égalise 

Le week-end comme des moutons

Mon jardin n'en a pas besoin

C'est la Nature qui en prend soin

Elle sait toujours ce qui lui faut

Elle connaît l'Art et les techniques

Les secrets de la botanique

Sans les engrais, et sans la faux

C'est ce monde, pourtant superbe,

Qu'on qualifie de mauvaises herbes

Qui montre tant de qualités.

Qui offre toutes ses richesses

Tant de beauté et de sagesse

A celui qui sait regarder

A l'heure où s'avancent les ombres

Du ciel monte une masse sombre

Le jour qui meure m'offre en cadeau

Un grand nuage noir qui danse

Le tourbillon de d'élégance:

Du vol du soir des étourneaux 

C'est mon havre de liberté

Où chacun sait cohabiter 

Où nul ne vit en esclavage

Et je regrette quelquefois

Que notre monde, lui, ne soit

Comme ce jardin qu'on dit sauvage.

Et je regrette quelquefois

Que notre monde, lui, ne soit

Comme mon jardin QU'ON DIT.... sauvage.

A Sylvie et à son jardin.

GILLES 

30 septembre 2004

Je remercie Hubert et Norbert, deux passionnés qui ont fait un travail remarquable avec ce merveilleux site internet qui s'appelle "Plantes sauvages"