Le sagouin

On me le dit assez, on me le dit souvent,

Ma guitare, c’est vrai, je n'en prends pas assez soin.

Je la traîne sans housse au vent des quatre vents

Et je plaide coupable, je suis un vrai sagouin.

Rien qu’à la regarder, elle n'est pas très jolie,

Et elle porte les traces d'une vie de tumulte.

Mais elle est différente des guitares qui s'ennuient

Prisonnières dans l’étui d’un monde trop adulte.

Elles n'ont connu que les lumières artificielles

Dans l’univers feutré de ces salles de concert.

Passant toute une vie sans jamais voir le ciel

Où les bruits étouffés font que les coeurs se serrent.

La mienne, elle a connu feu du grand soleil,

Les gifles de la pluie, les bourrasques d'hiver,

Les embruns d'océans et toutes ses merveilles

Que la Vie offre à ceux qui vivent à coeur ouvert.

La mienne elle a hurlé à la haine, à l'Amour

Et brûlé près des feux entre les caravanes

Apprenant les musiques qui donnent le coeur lourd

De guitares barbares qui jouent des airs profanes

Quand ses cordes et ses choeurs atteignent leurs limites

De ce que l'on désire, de ce qu'on veut donner,

De leurs corps et leur coeurs, les hommes les imitent

Et leur âme assouvie peut enfin s'envoler

Oui, elle porte les traces de tant de violences

Comme les cicatrices de batailles d’un jour

Tous ces coups de bonheur qu’on supporte en silence :

Qui n’a jamais souffert n’a pas connu l’Amour

De grâce, laissez moi l’emporter à nouveau

Vers des terres lointaines pour dormir sur la mousse,

Et je la porterai, à la main, sur le dos

Mais ouverte aux humains et jamais dans sa housse

Si elle doit en mourir, je serai sans remord

Celui qui meurt d’Amour n’a pas été vaincu.

Qu’importe la façon dont on trouve la Mort

Je crois que l’important, c’est d'avoir bien vécu.